Regreso siempre al sueño donde habitas,
al sueño donde eres más real que el aire,
regreso a sumergirme con más ansias
al pozo donde olvido la realidad
vivida y solo queda la soñada.
¿Por qué no habría de volver a aquel lugar?
donde eres siempre joven, donde irradias
mi torpeza inocente con tu risa.
Volver siempre a la caricia indulgente
de mi ignorancia y mi lado salvaje.
En el sueño lo eres todo: amante,
fanática, reina, musa y aprendiz.
En el sueño puedo brillar contigo
y despertar en caso de emergencia
si mi mundo amenaza con quebrarse.
Quizás algún día sueñes que te beso
al tiempo en el que yo sueño lo mismo,
si sucede, ojalá no me despierte
y haya una fuga rebelde y repentina
de nuestros “otros yo” para encontrarse.
Ciudad de México, Enero 2024
Birthday girl
Algo se debe sentir cuando alguien te sueña.
Algo se debe sentir cuando alguno te piensa,
repite tu nombre,
escribe de ti,
te ve al azar en otros rostros.
Algo se debe sentir cuando alguien te recuerda.
Algo de alguna manera debe llegar hasta tus venas
cuando me quiebro,
miro al vacío
y sin palabra alguna te menciono.
Algo debe vibrar en un suspiro.
Un vaso capilar debe estallar sin un quejido
cuando te nombro para mí,
cuando me ahogo
y pienso en tu día, mes y año.
Algo en algún lugar debe incendiarse,
aparecer una grieta, desmoronarse de a poco
cuando en tu caminar detienes
la marcha por alguna dolencia,
un dolor de tobillo o de muñeca.
Un nervio debe quizás causarte otitis
ceguera temporal, comezón, reflujo
y quizás debas perdonar entonces
que estoy otra vez así:
Pensando en tu cumpleaños.
CDMX Julio 23, 2023
Memoria de un lugar mágico al sur
A ciertas alturas de la vida y en estos tiempos puedo decir que nada me sorprende, ¿Cómo podría? Ya entrados en la segunda mitad del 2020 la capacidad de sorpresa nos disminuyó a prácticamente todos los seres humanos, y sin embargo aquí estoy escribiendo algunos recuerdos de la época en la que nuestras vidas convergieron en un lugar en el sur que recientemente anunció el fin de su ciclo. Hablo de la legendaria librería Gandhi, la primera, en la avenida Miguel Angel de Quevedo a la que llegué un miércoles por la noche de finales de 1989 invitado por José Manuel Recillas a conocer a algunos amigos suyos cuyo rasgo en común era el interés en la literatura. Aquella experiencia en la cafetería de la librería Gandhi es algo que hoy sería irrepetible en la realidad, una nube densa de humo de cigarro, puro y pipa flotaba y se adhería en todo lo que osaba cruzar el umbral donde se encontraban mesas y bancas llenas y un parloteo enorme aturdía los sentidos, recuerdo a mucha gente (y tanta gente) joven y vieja, humildes, elegantes, bellos todos como una pintura de Lautrec o Cézanne en versión S. XX, lectores, conversadores, fumadores, jugadores de ajedrez y backgammon, en aquellos tiempos la política también permeaba el ambiente, aunque en lo personal trato de mantenerme alejado de semejante cosa como el diablo, pero hablo del sexenio del innombrable, mientras Bush padre hacia lo propia allá al norte, en las mesas se hablaba de Gorbie y Fidel por igual, Menem y Felipe González; poco me importaba todo eso, porque yo estaba ahí para hablar de poesía en todas sus formas, el siglo XX no había terminado y se nos habían heredado más movimientos literarios de los que hubiéramos logrado comprender. Y de poesía hablamos, cada vez, tan diversa como Díaz Mirón, Ginsberg, Mistral, Paz, Storni, T.S. Eliot, Huerta (ambos), Anaïs, Frida, Machado, Hernández, Rimbaud, Pacheco y Sabines por mencionar a algunos, y justo ahí estábamos encima de semejante cúmulo de poesía, letras, música y arte siendo bohemios, admirando y escribiendo para los demás y nosotros mismos, y para el Sol de México que le dio hogar y espacio a nuestras palabras en su suplemento dominical.
No soy cronista, me falta la formación y el rigor, difícilmente puedo hablar de otra cosa que no sea la vida que he vivido y las cosas que he visto, en la cafetería y librería compartí mesa con varios autores, artistas plásticos, histriones, músicos, periodistas, profesores y jugadores, incluso llegue a ganar una partida de ajedrez, más por la creatividad de no saber jugar que por pericia.
Años después sigo preparando la “ensalada Gandhi” cuando tengo oportunidad, aunque en los últimos tiempos había desaparecido del menú ya reformado, hipsterizado y mileniado, la receta era sencilla de copiar y me la apropié, en varias ocasiones vi pasar a Mauricio Achar a su oficina, pero no tenía nada que decirle, me parecía un hombre enorme, serio y siempre ocupado, aunque se hablaba de él, a veces con admiración por los negocios, otras veces con envidia por su posición, se criticaba como siempre sucede su catálogo y precios, aunque yo no era un gran comprador sí apreciaba que un lugar así existiera y estuviera al alcance del bolsillo de algunos como yo que siendo estudiantes podíamos costearnos una cena con amigos y algún libro con descuento. Obvio bien dicen que uno no sabe lo que tiene hasta que se entera en tuiter que ya no existe y ahora le tocó a la vieja Gandhi, que dicho sea de paso, ya no existía desde antes, no era solo un lugar sino un lugar en el tiempo y aunque los lugares se puedan reconstruir o esa magia se pueda trasladar a otro, el tiempo es otro cantar, el aire se limpió, todo se volvió aséptico e impersonal, la vieja librería se había convertido en un botadero, mientras que una Gandhi flamante, amplia y surtida, se erigía enfrente, con valet parking y sucursal de Starbucks, donde por mucho que vayas nunca recuerdan tu nombre, y difícilmente ves los mismos rostros. No importa, nada de eso importa mientras conservemos la memoria de un lugar mágico al sur.
CDMX 2020
La noche donde llegas
La noche donde llegas resplandece,
mi pecho otrora hueco se convierte
en guitarra, cuya nota subvierte
y tal como recuerdo, permanece.
Besé tus hombros de sol salpicados
con la furtiva oscuridad de abrigo,
todo te aleja, me roba, litigo
al tiempo y los minutos, sus soldados.
Sé bien que de añoranza no se vive,
ni del deseo, ni de la idolatría,
mas no hay preso más libre que el que escribe.
La inconclusión me trajo este desvelo,
si pudiera soñar empezaría
contigo, con tu rostro y con el cielo.
CDMX Agosto 28, 2021
Docena de padres
Mi padre falleció en 1982, cuando yo tenía escasos nueve años, yo no era su hijo predilecto, ese sería mi hermano mayor, de quien siempre digo que quedó más huérfano que yo a partir de entonces, no solo por el hecho evidente, sino porque yo encontré un padre en cada actor, músico, autor y personalidad que conocí desde entonces, cada uno me enseñó cómo vivir y ser. Así aprendí primero del sargento “Chip” Saunders (Vic Morrow) a enfrentar al enemigo, con estratégia y valor. Poco después a través de incontables tardes frente al equipo de sonido y escuchando el único disco de Vinil que mi padre me hubiera comprado (Tal vez fué mi madre, incluso) descubrí a otros padres que para efectos prácticos serían solo uno, los hermanos Gibb, Barry, Robin y Maurice, ellos me enseñaron como se debían de sentir las emociones, y tenían muchas respuestas y observaciones que asimilar, entre ellas el por qué uno debería estar bailando (You should be dancing) y sí, por supuesto la importancia de mostrar cuán profundo es el amor que se siente, hacia uno y hacia los demás, entre muchos otros mensajes. También tuve un padre lejano que moriría en el exilio: Antonio Machado, quizás uno de los primeros poetas que leí y quien escribió unos poemas enormes, llenos de esperanza, fé y amor por la vida y a la tierra, su enseñanza es de las más grandes que he recibido.
Luego vendría un padre oscuro, con muchos rostros, pero uno de los primeros que recuerdo es el de Jake La Motta, en Raging Bull, nada bueno puede enseñar un padre así, celos, rabia, destrucción y autodestrucción, pero a veces para sobrevivir es exactamente lo que se necesita. Y finalmente toda enseñanza tiene al menos dos caras, lo que amas tiene implícito lo que odias y lo que construyes lleva destrucción detrás, solo que a veces escogemos no verlo.
Cuando se carece de un padre, ser y vivir huérfano es una elección que algunos toman, y yo veía en todos esos adultos, algunos muy jóvenes a un padre dispuesto a enseñarme a crecer y ser, solo tenía que poner atención a sus palabras y sus actos.
Luego viene una sucesión de personajes que juntos suman docenas, pero igual cada uno tenía al menos una frase o consejo a seguir, Billy Joel, Bruce Springsteen, Elvis, John, Paul, Michael, Frank, Eric, Phil, Serrat, Joaquín, Silvio, Luis Eduardo y muchos más, de todos aprendí, aunque no eran sus palabras en muchos casos, eran sus voces, su pose, su manera de ser. También de alguno que otro canalla, héroe y sinvergüenza, Marlon, Clint, Kurt, Harrison, Al, Jeff, Kirk y Michael Douglas y muchos, muchos más.
Había que seducir, salirse con la suya, vengarse cuando fuera aplicable, amar y tratar de ganar a como diera lugar y aprender, y cuando no hay de otra, también a perder.
Mi vecino, un dentista que me prestaba ocasionalmente libros de su biblioteca fue también de alguna manera la figura paterna que necesitaba, un tío que me regaló una guitarra vieja y me enseñó tres acordes (luego me la pidió de vuelta el muy cabrón), mi profesor de historia en secundaria que siempre me pasaba a leer al frente, el de literatura en prepa que me guió a leer a Rubén Darío, el director del suplemento dominical del Sol de México que me impulsó a escribir y me publicó por primera vez en un medio nacional y mi profesor de guitarra, que accedió a darme una clase los domingos, casi siempre desvelado y con jaqueca. De todos aprendí de una manera u otra lo que se supone que un padre debe enseñar a un hijo. Todo eso mientras el escaso recuerdo de mi padre se disolvía lentamente al paso del tiempo, su voz canturreando canciones rancheras, su olor a colonia barata, su mirada bondadosa y su rostro perfectamente perfilado, cincelado en un olimpo nacional de charros y cine de los 50s, anacrónico e irreal.
Pertenecía a ese olimpo y ahí permanecerá, la única y última justicia para los muertos jóvenes es no envejecer jamás.
Si cuento a todos mis padres son más de una docena, probablemente muchos más, héroes, soldados, almirantes, bohemios, seductores, ebrios, jugadores, autores, rufianes y canallas algunos. De todos aprendí, no siento que tuve orfandad o quizás solo la suficiente para aprender a no dejar atrás niños sin padre de nueve y once años como mi hermano o yo, que cuando me dieron la noticia de que mi padre había muerto me obligué a llorar abrazando a mi madre porque era lo que los demás esperaban que hiciera, es lo que se supone que un nuevo huérfano debe hacer ¿no?. Y todavía no he llorado por él, pero a veces, cuando miro en retrospectiva, por todo lo anterior, escribo de ello, con la música que nunca pudimos compartir y en silencio, lloro por mí.
CDMX Julio 31, 2022
Siete de Copas
En la noche brindamos por el día
llevando la embriaguez a la almohada,
siete copas de vida imaginada,
ignorando que el sueño empezaría
a mecerse en un columpio suicida
de pabilo junto al acantilado,
el sopor de las copas me ha sedado
y me abandono al sueño y la caída.
Ícaro viene por mí, me levanta,
la espiral del vértigo me despierta,
y alcanzo a ver en la ventana abierta
un ave que me mira y que trasplanta
mi realidad al sueño y extrañada,
ébria te ve, desnuda y desmayada.
II
Gracias ave nocturna pienso y luego
emprende el vuelo en la noche estrellada,
ignoro si la aventura soñada
tuvo que ver con el hielo o el fuego
de tu cuerpo venido de tan lejos
que no me pertenece, sin embargo
buscas en la ebriedad y su letargo
resucitar esos tiempos añejos.
Pero tú no la viste, en tu desmayo
el sueño es pasional y placentero
donde tu boca con mis besos callo.
Fui salvado en mi sueño y estoy vivo,
pese a caer por el desfiladero
soy de la vida y muerte fugitivo.
Mayo 21, 2021
Sonnet for a lost captain
We are lost the captain said
we have no water and no more bread
the sails are broken and so am I
there are just clouds and no stars up high
There is no God then, the sailor cried,
no stars, no wind, and no food inside
there is no future to look ahead
there is just darkness and fog instead
The captain looked the sailor in the eye
the last to be alive in his damned ship
“there is no more time left for us to buy”
and threw himself out to die in the deep
the sailor cut then his throat with his knife
and bleeding watched some land nearby.
Mexico City, around 2012
El Soneto XVI
No me satisface la interpretación del soneto XVI de Shakespeare, mucho menos las traducciones, y menos si no llevan rima ni métrica, así que ahí esta la mía.
Sonnet XVI
But wherefore do not you a mightier way
Make war upon this bloody tyrant, Time?
And fortify your self in your decay
With means more blessed than my barren rhyme?
Now stand you on the top of happy hours,
And many maiden gardens, yet unset,
With virtuous wish would bear you living flowers,
Much liker than your painted counterfeit:
So should the lines of life that life repair,
Which this, Time’s pencil, or my pupil pen,
Neither in inward worth nor outward fair,
Can make you live your self in eyes of men.
To give away yourself, keeps yourself still,
And you must live, drawn by your own sweet skill.
https://shakespeares-sonnets.com/sonnet/16
Soneto XVI
¿Por qué tu guerra no creces en fuerza
contra del tiempo maldito y tirano?
y ante tu decadencia se refuerza
más que la estéril rima de mi mano
De las horas felices, en la cima
estás, y esos jardines virginales
querrán dejarte sus flores encima
sobre el retrato, a tu belleza leales.
Ni las líneas que reparan las vidas,
pluma y pincel en fracaso rotundo
pueden recrear tus bellezas unidas
para exhibirte a los ojos del mundo
Inmortal te convierte el entregarte,
eterna por ti misma y obra de arte.
Eduardo Romero
Encontré otras que adjunto a continuación.
¿Pero por qué no buscas armas de más potencia
para vencer al cruel tirano que es el Tiempo?
¿Por qué no te defiendes frente a la decadencia
con medios más solventes que mis humildes versos?
Ahora estás viviendo tus horas más dichosas
y hay jardines vírgenes que esperan tus cuidados,
que a gusto criarían unas vivientes rosas
imágenes de ti más que el mejor retrato.
Las líneas de la vida recrearán la vida
que ni pincel ni pluma jamás podrán plasmar:
tu espíritu preclaro y tu nobleza íntima,
tu hermosura extremada difícil de imitar.
Si te das a los otros, vivirás para siempre
en un retrato hecho con el arte que tienes.
Ignacio Gamen
Todo se originó por una publicación en facebook de Taller Dittoria, en el que leí esta traducción y me dije a mi mismo, no puede ser:
https://www.facebook.com/TallerDitoria.Librosdeartista/photos/pb.100063471679596.-2207520000../2377898518971166/?type=3
Pero, ¿por qué no plantear por más poderosos caminos
la guerra al sanguinario tirano, el Tiempo?
¿Y te fortificas tú mismo en tu descenso
más que con mi plana rima, con sagrados medios?
Ahora que estás en el tope de las horas felices
y tantos jardines vírgenes, sin cultivar,
con deseos virtuosos tolerarían tus flores vivas
con más agrado que tu retrato pintado.
Así, sean las líneas de la vida que continúan la vida,
las que, ni la pluma del tiempo ni la de aprendiz, la mía,
ni en su valor íntimo ni en su externo encanto,
pueden hacer que vivas en ojos de extraños.
La entrega de ti mismo te conservará todavía,
Debes vivir trazado por tu dulce maestría.
Armando Aponte
¿Por qué no haces, tú mismo, con mayores poderes,
la guerra a ese sangriento, tirano que es el Tiempo
y no os fortificáis, contra la decadencia,
con medios más sagrados que mis rimas estériles?
Hoy que estás en la cima de las horas felices,
y hay vírgenes jardines, aun sin cultivar,
que su virtud darían, por llevar vuestras flores,
más reales y vivas que tu imagen pintada.
De esta forma la vida, restaura su linaje
y no el pincel del Tiempo o mi pluma novel
pueden dar tu belleza, ni interior ni exterior
y haceros revivir en los ojos del hombre.
Sólo daros a vos, es lo que os favorece,
por lo tanto vivir, con vuestra dulce maña.
Ramón García González
Biblioteca Cervantes
Llorar frente al sol
Yo te encontré de entre todos los seres,
desde entonces tu dicha, como un sello
marcó mi pecho gris, quizás por ello
me empeño en la tarea que me confieres.
Con la vida cumplir, hoy que te mueres
el deber de vivir por todo aquello.
Voy a pasar sin ti, como un destello,
veranos, otoños, amaneceres,
lluvias, vientos, tardes soleadas, brisas.
sin doblarme, cargaré mi luto erguido,
sabiendo que el dolor te cataliza.
De pie estaré y mientras cicatrizas
quedaré ciego, seco y confundido
de llorar frente al sol con tus cenizas
Discursos de las Cartas (primera temporada)
Hace poco más de 10 años, en el fondo de mi obsesión por las cartas una imagen vino a mí, era el Rey de Corazones, con la frente en alto, comandando una nave que atravesaba el ancho mar y se describía a si mismo, con orgullo, dignidad e ingenuidad. Idealista absoluto, ignorante de que el mundo allá afuera es brutal, salvaje y asesino, el soneto al instante se descosió solo, y once mas le siguieron, cada uno con una realidad distinta, pero de alguna manera todos compartiendo el mismo universo. No me importaron los acentos entonces y poco me importan ahora, con la rima y métrica (a veces fallida) me conformo. Creo que tuve entonces algo que decir, para mí, la poesía debe al menos cumplir una función, didáctica, de ejercicio de compasión, o de empatía, expiación del dolor, o como lo he dicho en alguna que otra ocasión, y referido al sueño con serpientes de Silvio: “plantear con un verso una verdad” cuando lo menciono, lo repito y golpeo tres veces la mesa para que quede lo suficientemente claro.
Por supuesto no estoy tratando de definir la poesía ni mucho menos, semejante instrucción de como estan dispuestos estos poemas, su motor y función solo es aplicable a mí mismo, pero en honor al credo que me rige, que es compartir aquí estan los primeros Discursos de las Cartas.
REY DE CORAZONES
Mi corazón es insignia y bandera
lo llevo en la frente, es mi corona.
Mi corazón que todo lo perdona
es ave que se pierde, pasajera.
Es guitarra y violín, es también arpa,
es lluvia en el verano… y paraíso,
mi corazón se torna olvidadizo,
nunca recuerda el puerto donde zarpa.
No lee la brújula ni las estrellas,
una ensenada tiene por destino
donde lo esperan las cosas más bellas
Mi corazón es escudo de mi alma
a amar y ser amado al mundo vino
no hay tempestad que le robe la calma.
Ciudad de México, Abril 17, 2011
REINA DE DIAMANTES
Sueña la reina una corte celestial,
un palacio por nubes sostenido
con perlas y brillantes, y un vestido
decorado con rubíes y coral.
Sobre arena de oro recostada
sueña, no puede más y se despierta
grita que preferiría estar muerta
que verse en situación tan desdichada.
Su riqueza es mayor, gloria y fortuna;
ni ella puede soñar algo más grande.
Pensar en tal pobreza la importuna.
Cuando la idea de tal cosa se aleja
llama al ministro para que comande
cubrir de oro los muros y sus rejas
Ciudad de México, Abril 23, 2011
REINA DE ESPADAS
Atiende serena la reina de espadas
nada la perturba, usa su juicio
confía en que es mayor el beneficio
de la razón, de las ideas centradas.
La espada es sólo un símbolo, la pluma
que sostiene es el arma verdadera.
En su reino el hombre la venera,
ella venera a un Dios entre la bruma,
en lo alto del cielo, omnipresente,
según la fe, cada quien le da nombre,
no importa si ese nombre es diferente.
La pregunta persiste, sin respuesta
¿Dónde se encuentra quién venere al hombre?
indiferente el silencio contesta.
Ciudad de México, Abril 29, 2011
REY DE TRÉBOLES
Un campo de tréboles había una vez
colindante a un castillo y una fuente.
Era un reino verde, donde la gente
soñaba con vivir en una nuez.
Su rey, quien despreciaba su fortuna
sería de la suerte consentido,
buscaba cual tirano, ser temido
mas no lograba tiranía alguna.
Sus caprichos celebraban con flores,
sus desprecios con besos festejaban
su amargura la colmaban de amores.
Sabrá Dios por qué quienes todo tienen
iguales son a aquellos que olvidaban
que del mismo lugar las almas vienen.
Ciudad de México, Mayo 13, 2011
REINA DE CORAZONES
Aquellos que aman deberían saber
del amor las variables y constantes,
estar del sentimiento equidistantes
confiar y creer, porque amar es creer.
Confieso que corazón nunca tuve
el reino de corazones, no busqué.
A un corazón hace tiempo renuncié,
mi alma deje volar, como una nube.
De mi reino entrego la corona
entrego el cetro porque no puedo amar,
si hay un Dios, seguro me perdona.
Nada es para mí, no pertenezco,
este vacío me obliga a confesar:
Desde el hueco en mi pecho me estremezco.
Ciudad de México, Junio 18, 2011
REY DE ESPADAS
Conversaban el rey y la paloma
del mundo que conocía cada quien.
El rey, de la guerra del mal contra el bien,
el ave, del viento fresco en la loma.
-No hay estación como la primavera-.
Vencer los enemigos en invierno.
-Un fruto maduro, muy dulce y tierno-.
Capturar del rival una bandera.
-No ves mi naturaleza, majestad-.
La vida de un monarca es complicada.
-Enfrento sola el frío y la tempestad-.
Cuando encuentras tantas personas malas
valoras lo que es tener una espada.
-Ah, ¡si supieras lo que es tener alas!-.
Agosto 2, 2011
REINA DE TRÉBOLES
Es verano, recostada en la hierba
lentamente una hiedra campanilla
que toca suavemente su mejilla
decide no soltarla y la conserva.
Transcurrirán los meses y los años,
la búsqueda termina abandonada.
Sólo las aves mirarán calcada
su figura que evitan los rebaños.
La hiedra campanilla retrocede
cuando un invierno voraz la congela;
será un trébol quien ocupe su sede.
Luego el campo de tréboles se peina,
la que fuera extraviada damisela
se corona de tréboles la reina.
Agosto 4, 2011
REY DE DIAMANTES
Tuvo el título de Rey de Diamantes
pero más que título era un apodo,
vestido de pobreza encontró el modo
de pasar los días agonizantes.
Ennegrecido de sol y miseria
la ciudad es su alcázar, donde errante
recorre tantas veces, tambaleante,
con olvidos y alcoholes en la arteria.
¿Sabrán los que se burlan que el monarca
tiene ganado el reino de los cielos?
en su frente el buen Dios cruzó su marca.
Dormido en la banqueta una tarde
las palomas detendrán sus revuelos
mientras descienda la luz que lo guarde.
Septiembre 29, 2011
AS DE ESPADAS
Solitario se aleja el As de Espadas
del campo de batalla desolado
lleva en el pecho el corazón clavado
de zozobras y flechas indomadas.
Luego a la sombra de un árbol descansa
último hombre del feroz encuentro.
Le surge una idea entonces, desde dentro;
una idea que parece adivinanza.
Si en el mundo no quedan más rivales,
más ejércitos o más enemigos
de poco o nada sirve ser iguales.
¿Qué le importa la oscuridad al ciego?
¿Quién quedará para segar los trigos?
Sin una patria ¿De qué sirve el fuego?
Octubre 10, 2011
AS DE DIAMANTES
Cubierto con el barro de la mina
cierne y busca entre las piedras aquella
fragmento opaco huérfano de estrella
que brillará pálido en la vitrina
Alrededor la guerra se avecina
la noticia ha dejado de hacer mella
guerra de víctimas, no de epopeya.
Lo que la roca compra se adivina.
Lejos, pero no tan lejos descubre
la prometida un diamante perfecto
que lucirá en una noche de octubre.
Compra su sueño munición, soldados,
el rifle para un niño predilecto
y más cercas de púas y alambrados.
Enero 22, 2012
AS DE TRÉBOLES
El as de tréboles rueda los dados,
sus números llevan artillería,
estrategia, demencia y agonía,
mas tienen los destinos señalados.
Al perdedor le queda la miseria,
la deuda que le ha de costar la vida,
no sabe que la trampa fue tendida,
que no existe la suerte en la materia.
¿Qué sabe de estadística quien pierde?
juega, se encomienda a seres divinos,
sin pensar en el anzuelo que muerde.
Creer sin conocer es lo que mata
la fe hace igual víctimas y asesinos,
que ciega y que cobija en su fogata.
Ciudad de México, Febrero 6, 2012
AS DE CORAZONES
Un sólo corazón, y solitario,
brillante, carmesí, como una gema
de sangre que se explica en un poema
llevo en el pecho estelar, planetario.
Un solo corazón para mis muertos
donde vivan en mí también los vivos
un corazón para mis vengativos
rivales, quienes me esperan despiertos.
Un corazón es todo lo que tengo,
en bóveda y guarida se convierte
donde amar es su único abolengo
Madres, hermanos, hijos representa,
una carta para vencer la muerte
que se abraza de mi patria sangrienta.
Ciudad de México, Febrero 14, 2012
Un vagar de soledad. Blog de Eduardo Romero. 